У пруда худого,
У тропины чёрной,
Да под ветром осени большой -
Отымаю зёрна
У трухи и плевел,
Зоркости сердечной не лишён...
Мне уж не семнадцать,
Но стреле Амура
Позволяю сердце расстрелять.
А имел бы панцирь,
А не эту шкуру,
Стал бы на судьбу тут и пенять...
Как морские крабы,
Что по дну гуляют,
Не совсем земное нахожу...
Не слепым был кабы -
Или да - но крабом;
Всей клешнёй тянулся б не к ножу.
Шкура
© Copyright: Феликс Зигельбаум, 2012
Свидетельство о публикации №112120501611
Свидетельство о публикации №112120501611
Рецензии