Пишите, теща

Опять я зятя сильно напугала,
что стих о нем, любимом, написала.
Заставить захотела почитать,
все, что с трудом мне удалось
при лунном свете до зари писать.
Кому, как не ему меня бы понимать?
А дальше, лучше бы без слов,
его слова разрушили основы
всех моих основ...:

"Я сыт по горло, теща,
вашими стихами! давайте лучше
кушать, а то растает холодец,
его и Вас и так люблю,
одно только прошу -
стихи свои читайте сами!
Пишите, теща, как писал Шекспир!
Тогда читать, возможно, будет
целый мир."

Так и загнул. И Музу...и Лиру -
всех разом спугнул.
Услышать вдруг такую откровенность
было не просто, мы не ожидали,
не удалось мне задержать их -
все по-английски в Лондон убежали.
Теперь живи и пой, что хочешь,
ты, мой свет! Тебе из Лондона
очень большой привет!

Вот так! И нету больше мочи...
Я горько плачу...зять...,
ну что мне с него взять,
лежит-хохочет.
С тех пор стихов ему пока
не посвящаю и не обещаю,
зато теперь меня так мило
мамой называет и за Музой
в Лондон почему-то отправляет.

А я всю жизнь только мечтаю
о Париже, наслушалась о нем
такого...! Сплю и вижу...
ой, отвлеклась,...так вот,
о главном - серьезно,
даже поменяла тон,
чтоб был всегда доволен ОН,
я попросила дочь печь
регулярно ему, блин, "Наполеон".