Фауст-Ч. Абзац двенадцатый, последний

                - 12 -
             
Циклят секунды… от бункера с рядом склонённых к приборам людей
к вспышке с разносом стотонного шкафа в углу
через по полу развёртывающуюся голубую метель
к бункеру… к блёсткам осколков… к метели, рождающейся на полу…

Всё тяжелее, всё медленней, словно источник энергии где-то иссяк…
Звук разрастается и превращается в скрежет и хрип.
Снизу толчки… Закачался тяжёлый спрессованный мрак.
– Джон, выбираемся! – Сильвия Джону (тот с Sony своим у окошка залип).

Тряска фонариков… Р-р-а-а-х! – это сзади обрушился свод.
Р-р-о-о-х! – нагоняет их вал обрушений, стирающих только что виденный мир.
Сузилось. Сверху нависло. Толчки. Гул ракетный.
                Опять и опять поворот, поворот, поворот…
Гон в никуда… И фонарики сдохли… Ох, что там? Какой-то теряющийся ориентир…

Сильвия с Джоном (ба! Джон не при камере!) тихо выходят (план – мелкий).
                Под насыпью. Тут водосток.
Вечер. Всё тот же… Всё тот же по-зимнему глохнущий свет…
Мы наезжаем – тихонько, внимательно, двигаясь на волосок, волосок, волосок, –
и понимаем, что Джону и Сильвии, каждому, сильно ЗА СЕМЬДЕСЯТ лет.

Камера наша теперь постепенно уходит наверх.
Сильвия с Джоном остались у насыпи (линия в тот городок).
Мы, ускоряясь, летим: лес… шоссе… в желтоватых огнях Вторчермет…
Чкаловка… улица Славы… и дом тот… и кто-то, в ушаночке, переступает порог.

Кто-то впускает его… это женщина лет сорока.
– Тётя Эмилия, – слышим мы голос мальчишеский. – Дома Вован?
– Витя? Да ты проходи. Подожди, если хочешь, пока.
Хочешь фантастику? На вот, присядь на диван…


                27 июля – 24 ноября 2012