Из старенького

Я домой пришел... Пьяный, до неузнаваемости...
На кухне только хлеб, и сыр...
Может я Христос, воскресший, по старинке питающийся,
Жизнь себе ломающий

Да нет... В кармане чекушка, на всякий случай,
Вдруг Кондрат придет, враг всех поэтов
Христос его сразу бы заломал,
Просто взглядом, даже без гнева

Не Христос я... А ведь пытаюсь
Ляпнуть типа того - Люди!!! че вы, нахер, делаете!!!!!
А потом раз... И сам ломаюсь
Рюмка в глотку, в вену укол, травы вздох...

Здравствуйте, БРАТЬЯ!!!!!

Я с вами! Я понимаю и принимаю жизнь вашу
Я ведь такой же, меня тоже рожали,
Крики, стоны, боль, с этим рождение всех связано,
С этим жизнь завязана....

Ладно, я пьяный...Вопрос на засыпку,
А ты общался, как ребенок, со своей Матерью?

Не... не общался... Мне даже глаз не надо,
Чтоб их видеть...

Как много я видел людей, без кавычек для всех,
Которые о квартире думают, о наследстве,
И молятся... Кому? Не знаю...
Но все молитвы на смерть квартиранта завязаны...

Умрет Отец, дежурные слезы похорон,
А потом "УРА!!! КВАРТИРА НАША!!!!!"
Срочный ремонт. На помойку все, что он приобрел,
А запах Отца перебьет краска..

Короче... Опять устал я писать...
Ручки, наверное, не работают,
Все равно не будете это читать