Белый остров

На белом острове ищу направление ветра, каждое дерево говорит на своем языке, под стать им костер собирает слова из света, согревая бутылку портвейна в моем рюкзаке. Бесконечная жизнь, смеющиеся лица, странные притягивающие улыбки. Просыпаясь утром, глядя миру в лицо вижу только птиц, из них остаются те, кто однажды совершил ошибку. Они прыгают по снегу, поворачивают головы – были стригами, стали воронами. Черные глаза отражают тени у меня за спиной, я поворачиваюсь и вижу конвой из полубогов, хранителя врат, демона хрустальных пещер. Каждый из них готов испросить свой долг, каждый держит в руке меру. Огонь льется через дыру в потолке дома, бревенчатый сруб полыхает – как это знакомо. Никто никогда не узнает о таинстве печатей создателя, смотреть снизу вверх неудобно, касаясь губами длани подателя света. За зимой придет весна, за весной придет лето и снова затрещит можжевельник, чувствую горький привкус полыни. Губы, молчавшие сто один год, произнесут имя, рухнет свод, и погребет под собой книгу, вещавшую веками об этом. Взгляд наполнится светом. На белом острове найти направление ветра просто. Так же просто, как написать портрет зимы. Так же просто, как полюбить вкус морской воды. Волны разобьются о камни. Я выкрикиваю им твои песни, падаю на холодную землю, с каждым днем жизнь становится интереснее, и мне приходится чаще писать о главном, и ветер внемлет.