Сон
Просинь льёт с небес.
Рожь ютится в зёрнах,
Смешан шумный лес.
Рядом на опушке,
Дуб стоит у ям.
В поле сеет Пушкин,
Свой любимый ямб.
В цвете вишни, слива,
Трели птиц и гам.
На меже счастливый,
В кудрях хулиган.
«На затылке кепи»,
Волос золотой.
Он бросает в степи,
Нож блестящий свой.
В городе столичном
Разогретый грог.
От него мистичный,
Жгёт глаголом Блок.
А заря с котомкой,
Шмык за горизонт,
В след за «Незнакомкой»,
Тает и мой сон…
Свидетельство о публикации №112120407744
Валерий Мартынов 11.11.2015 05:11 Заявить о нарушении