Письмо сумашедшего

Пришло ночью 29 ноября 2012 года.

  Я пишу вам, люди, потому, что вы не понимаете меня, когда я говорю.   Когда я говорю, вы или смеетесь, или убегаете.  И я  пишууу…   Писать -  это как рисовать.   Ведь, когда один человек рисует, другой понимает, что он хочет сказать.   И я пишууу.
   У меня получается очень маленькая буква    л,  потому что люди перестали любить.  А когда моя буква   А  становится большой, словно сугроб, и я начинаю спотыкаться о букву  Б, мне  БББольно…
  Больно…  Больно…!
     А вы уходите в свой день  или в свою ночь  зализывать  свои раны  от дневных ожогов  и делаете  больно другим .  Вам  тоже БББольно? 
     Почему  солнце  светит  так ярко?  Или вовсе  не светит?  Почему  дождь  мокрый,  а снег  холодный?  Почему  вы смеетесь?  Разве вы  никогда  (НИКОГДА?)  не плачете?  Когда ночь переходит   в день  всегда становится  страшшшно…
   Почему вы не плачете?  Вы просыпаетесь,  чистите  зубы, пьете  свой кофе, надеваете  свои  маски  и идете на работу.  И я раньше работал и чистил зубы и пил кофе, и надевал множество масок,  пока мне не стало  БББольно   от того,  что  ЗАЧЕМ?