Остаётся...

Аксонами, звуками, в схронах укромных сознания,
Он бренчал, тишину разлагая, как белый свет.
Он играл свою жизнь для какого-то там созидания,
И ловил головой отражения смехом  в ответ.

Только как решето голова растеряла всю мудрость,
Ну а сущность балластом его тормозила в пути.
Но её, почему-то, назвали тогда – безрассудность,
А его же решили пока подержать взаперти.

Там глазами и красками он рисовал не по правилам,
Где придётся, примешивал душу, как мог.
И возможно поэтому, все его круто обставили,
А ещё отобрали любовь, и домашний порог.

И качаются сны, как былинки, навстречу рассветам,
Опадают их зёрна в голодную, жадную смерть.
Остаётся в ней быть, и шагать по мечтам и приметам,
Принимая как данность слепую её круговерть…

Остаётся любить, то, что трогаешь пальцами, глазом,
То, что слышишь ночами в своей полудрёме пустой,
Увлекаться собой, и не быть чьим-то там парафразом,
И себя измерять не верстой, а всегда высотой…