На вахте

«…тиха украинская ночь»,
                а здесь экватор.
  Идем по звездам млечного пути.
  Причем здесь Гоголь,
                вижу лишь локатор.
  Да..  начитался,  аж в висках стучит.

  А впереди четыре часа вахты,
  И тишины,
                вокруг ведь никого.
  Вот судовой журнал, он отражает факты,
  Да путь что пройден,
                больше ничего.

  А на душе тоска,
                тоска по дому.
  Здесь писем не разносят по морям.
  В радиограммах все слова ведь комом.
  Стучит «Маркони» дятлом по вискам.

  «Целую, жду и верю скоро будешь..»
  Он под копирку пишет их теперь.
  А где слова, что ждешь меня и любишь,
  Ты не один там в море,
                ты мне верь…

  А где же запах тела,
                вскрик усталый.
  Куда ты дел дыхание жены…
  Лишь плеск волны, да чайка прокричала.
  И писем нет,
                остались только сны.


Рецензии