проституция души

мне давно пора ходить и
записывать себя на диктофон.

сплю. во сне пишу стихи,
по утрам не помню не дыры.

просыпаюсь. умываюсь. разбавляю
кофе молоком.
школа. дом. уроки. школа.
ничего не меняется.
всё по кругу повторяется.

кто-то верит в судьбу.
кто-то сам её строит.
ломает. бросает. обижает.
одной пулей в сердце дыру пробивает.

вот нам сулят ровно через 17 дней света конец.
верить, не верить? что жизнь уготовит потом?
а пока что мечтаем и дальше живём.

но как тут мечтать?
когда есть суки,
которые не в своё дело
суют руки.
рушат чужие мечты.
интриги и сплетни плетут.
тебе выпала карта не той масти
в лицо ты - зая, за спиной оказалась мразью.
лучше бы наоборот.
тут как не поверни
для меня на первом месте
доброта и честность.
ну, ещё прямолинейность.

живёшь по стереотипам моды, обжигаясь,
продолжаешь осуждать и обсуждать
даже тех, кого не знаешь как звать.
говори или молчи, не суть
но у каждого из нас внутри
проституция души.

начинали об одном,
а заканчиваем тем же.
мне тут недавно рассказали,
что и любовь покупают за деньги.