Не жизнь у нас, а глупая шарада:
Не разгадаешь без усилий свыше,
Сидишь облезлой кошкою на крыше
И ждёшь,как манны с неба, листопада...
А тот, кто бурю и жару разносит,
По мненью всех страдающих, без толку,
Тот подличает часто втихомолку,
Неся, как весть нерадостную, осень...
Мы поэтессы! Это ль не диагноз?!
Род тонкокожих,выношенных маем!
Мы перья наши каторжно макаем
В чернила чувств октябрьски несуразных..
Зачем растёт в душе у нас сомненье,
Коль мы не знаем,что от боли делать
И, проявляя неразумно смелость,
В костёр беды несём опять поленья?...
А наших болей просто не измерить:
Неиссякаем сам источник страсти,
Нас поднимает самолёт фантастик,
И мы лишь в это чудо можем верить...
Сомненье c болью вместе повзрослели,
Теперь безумье мысли всё страшнее,
Но сносят с ног нас зимние метели,
А нам казалось, что потом теплее...
Не жизнь у нас, а глупая шарада
© Copyright: Рита Заславская, 2012
Свидетельство о публикации №112120309982
Свидетельство о публикации №112120309982
Рецензии