Стоп. Снято

Утро в Париже. Кофе, эклеры...
Когда-то у нас была одна мечта.
Пора срезать с глаз розовые склеры,
И вытравить из сердца этот штамп. 
Я давлюсь ванилью, выпивкой. Тобой.
Я мечтаю по тихой свихнуться.
Наше счастье - проигранный бой
С дешевым попсовым искусством.
Наше счастье - задники мыльных сериалов.
Оборвавшихся в середине сезона.
Наши любовные материалы -
Распродаются на чьем-то газоне.
Мы статисты, застрявшие в массовке.
Нас тошнит от одних и тех же декораций.
Эти модные пати, тусовки.
Фото для газеты папараци.
И в затасканный до дыр сценарий
Не внести решающих поправок. 
Мы ведь ничего совсем не знали,
По кирпичикам снося воздушный замок.
Мы ведь все еще глядели через призму 
Ярких кадров наших мыльных опер.
Нашей фабрике грез не нужны туристы.
Уничтожить все до последних копий...
Холодное утро, один на один с недосыпом,
не бодрит любимый чай с мятой.
Кто-то кадры щедро в памяти рассыпал...
Но забыл сказать нам: Стоп. Довольно. Снято.