Лето скончалось. Бе соме мачо

           ***
 Он:
Бе соме, бе соме мучо.
Без меня, без меня тёмной ночью.
Вы гуляете в парках с подругою,
А лучше сказать, что и с другом.

Вы коньяк заливали шампанским,
Гуляя в Измайловском парке?
А потом с больной головою
Отрывались в деревне босою?

Вы целуясь, смеялись вдвоём
Под фейерверком, под фонарём,
Под звёздою и даже под мачтой.
С бе соме мучо, с бе соме мачо.

 Она:
А еще... на метле я летала,
Нагишом в чёрну речку ныряла,
Над костром себе счастье гадала,
И о милом дружке тосковала.
Я без мачо по парку гуляла,
Фейерверком о счастье мечтала
И шампанским себя поливала.
         
        ***   

 Он:
Скажите, Елена Прекрасная,
С кем вы дружите в "одноклассниках"?.
Почему у вас  нет мачо,
Чьё плечо так всегда горячо.

Ведь с работы вы рысью  домой,
Значит есть у вас дома герой.
Значит ждёт вас на кухне друг,
Весь крутой как спасательный круг.

Вы же с кем то делите соль,
Снял же он с души вашей  боль.
На инжир* может песни мои,
Мне до вас, как слону в соловьи.

* то же что и фиг или фига.


          ***
 Она:
По улице Щепкина в красном авто,
Ловила отражения глядя в окно,
Музыку слушала про Бе соме мучо
Боже, как это было давно!...

 Он:
Как будто недавно, как  будто давно!
Как хочется верить, что это не так,
И даму в авто я увидел в кино,
Моё дежавю, вещий сон, веший знак.

Бе соме, мучо, бе соме, мачо...,
Вновь слышу я ближе тот голос певца.
Мелодия льеться, мелодия плачет.
Я знаю узнаю ваш  профиль лица.

Промчалась машина по улице мимо.
Звук песни расстаял. Изчез, как туман,
Как блик от улыбки, как милый
Оптический глюк, отражение сна, мимолётный обман.

            ***

 Она:
Я сижу у печки, слушаю пластинки.
За окошком осень льет свои слезинки,
Выйду на крылечко, дым пущу колечком,
Где же мое лето? Не щеми сердечко.

 Он:
Не щеми сердечко. Лето, ты как сон,
Что вчера приснился, а сегодня нет.
Старая пластинка, старый патефон,
Слёзы на окошке, на столе обед.

На стене картины: женщина и кони.
Кони вороные вдаль куда-то скачут
Женщина смеётся, но как будто плачет
И лицо, как образ на святой иконе.

           ***
 PS:
Не грусти, подруга. Наша жизнь как сон,
Старая пластинка, старый патефон,
Он полвека пел нам, а потом сломался,
Диск со старым танго только и остался.

Наша жизнь похоже на героев мыла
Бесконечных серий мелодрам унылых.
Где мы роль сыграли, сняли лишний грим,
Реквизит убрали и до завтра спим.

Или на картину: женщины и кони,
Где художник скажет, как в огонь и
Избу женщины заходят. Как на конях скачут...
Сон, кино, картина... в жизни всё иначе.