Город пахнет бензином.
Едким, гадко-горелым.
Пахнет он никотином,
Обумаженным, белым.
Город пахнет грехами,
Коих требует плоть.
Город пахнет не нами.
Не ему нас пороть!
Наказание наше -
Наш избыточный ум.
А приют - он всех краше:
Край несбыточных дум.
И туда отступая,
Мы не чувствуем страх.
Пусть конец наступает.
Судьбы - в наших руках.
Город
© Copyright: Иван Кунташов, 2012
Свидетельство о публикации №112120306558
Свидетельство о публикации №112120306558
Рецензии