Зима. Второй день...

 

                "Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
                дорогой, уважаемый, милая, но не важно
                даже кто, ибо черт лица, говоря
                откровенно, не вспомнить уже, не ваш, но
                ничей верный друг вас приветствует с одного
                из пяти континентов, держащегося на ковбоях."
 
                (Иосиф Бродский)

Зима. Второй день...Сего года...
За окном нe то дождь, нe то снег-не важно.
Вы писали с континента, где лицо Бога
Позабыто давно, а в глазах влажных
Краснокожих жителей-местного населения-
Ни любви, ни сочувствия-только презрение.
Тогда, уходя, Вы не искали забвения
Вы полагали, что в бегстве спасение.
Косые дожди нагло стучат в окна.
Крупные капли выстукивают стаккато.
На бельевых верёвках забытые мокнут
Старые вещи выстиранные когда-то.
Когда-то...Когда-то и Вы были больше
Бога, Родины, всех на свете,
Но предпочтение получила Польша-
Как результат: нерожденные НАШИ дети.
Зима второй день...Год?-а разве важно?
Да, и важно ли сейчас вообще что-то?
Там за окном ветер шуршит бумажно
Ветошью листьев неистлевшею отчего-то.