Антресоль

в мире грязном от лжи и полемики
я сожалею о смерти Ильи Олейника
дышу городом на лоджии
в потертых тапочках и трениках.
ежедневные тренинги
показывающие, насколько мы пленники
своих интересов,
узких, как пролив Беринга.
мы мечемся от берега до берега.
шумим, но не видно нас,
мы будто во тьме река.
мы в рамках картины
не слезть со стен никак.
а я в маске неврастеника
схожу с ума в отсутствии света,
как теплолюбивые растения.
холодного бокала прикосновения
по твоему обнаженному телу
под пальто.
каждой даме по паре вальтов.
ну и шторм..
укачало сильно. ну и что?
вдохни воздуха атомы
что вырабатывали
киловатами мы
деревья, обменивая по бартеру
на боль и слезы гадов тех,
что наравят завалить нас в партере.
ведь все милые до тех пор,
пока не окажутся за партами.
забавно, блин,
отлавливали, снимали с крыс одежду,
теряя веру, теряя ориентир на мыс надежды,
но мысли те же:
как бы не трогать на ране соль,
все запихать в коробку и на антресоль
быстрее самых ранних зорь
быстрее самых ранних зорь..
а где-то в космосе сгорает зонт,
как солнце, опускаясь за горизонт.
я как солдат спешу в грудь к тебе
как на горнизон.
мои руки при виде тебя трясутся - это паркинсон.
доброе утро всем.
нет, это был не сон.