Мой сон всегда один, но страшный самый,
За годы не померкнул, не исчез:
Туман холодный рваными кусками,
Глотает сумрачный, дремучий, влажный лес.
И в этой чаще сросшихся деревьев,
Навек забыв про свет и отчий кров,
Триарии без сил, с остервенением,
Вздымают позолоченных орлов.
Три Аквилы – три птицы безымянных -
Как символ верности придушенных племен…
Мой враг был сломлен в войнах постоянных,
Но до конца, увы, не покорен.
Германцы - звери, им не нужно знамя,
Чтоб императорский ошейник разорвать,
Их стимул – лютой ненависти пламя,
Их цель простая – мстить и убивать.
Семнадцать, восемнадцать, девятнадцать -
Вот номера… Невосполним урон…
Прошли года, но продолжает рваться
Из горла моего бессильный стон.
Смерть приняла птенцов, прошел их век и
Не слепит взор их триумфальный блеск,
Бесславно сгинули – для них теперь навеки
Могилой станет Тевтобургский Лес…
Сон Августа
© Copyright: Алексей Квятковский, 2012
Свидетельство о публикации №112120305080
Свидетельство о публикации №112120305080
Рецензии