Тянулись дни. Июль
похож на крематорий.
И едкий запах гари
висел над городком.
А люди шли работать
и молча задыхались,
давясь тяжелым кашлем,
надеясь на «потом».
И души улетали
уже не мотыльками,
а жгучим, душным, серым
измученным дымком.
А город оставался,
все также задыхаясь.
И жизнь была похожа
на злой аттракцион.
Пожарники гадали,
сгорим ли? и когда же?
А люди шли, вдыхая
уже не воздух – гарь.
И кто-то прошептал
иссохшими губами:
«Ах Боже мой! хоть кто-то!
в висок меня ударь!..»
Тянулись дни. Июль
похож на место казни.
Сгорела степь, и тлел
когда-то буйный лес.
А в небе была смерть
в горящем одеяньи.
И люди перестали
ждать помощи с небес.
Прошлым летом
© Copyright: Маргарита Серова, 2012
Свидетельство о публикации №112120303419
Свидетельство о публикации №112120303419
Рецензии