А однажды отец прилёг...

Куполок ты мой,куполок,
вьётся вкруг тебя голубок.
Чешет спину о берег река.
Шмель растягивает меха.
Уголок ты мой,уголок,
тонко мамин звенит голосок,
вырастает отцовский стог,
сладко тает во рту горох.
Лошадёнку погладит отец.
Улыбнётся на дальний лес.
Папироску закурит,молчит,
только мама ворчит и ворчит.
Всё не эдак ей,всё не так,
и какой наш отец простак,
не умеет он жить и всё,
вот и ездит по нём колесо.
И зачем она с ним живёт,
вечно носит огромный живот,
от рубашек тяжёлый пот
скоро насмерть её зашибёт.
И храпит-то отец не так,
о любви говорить не мастак,
и молчун-то он и едун,
лучше б пьяница иль драчун...
А однажды отец прилёг...
Сын его разбудить не смог.
Уголок огласил страшный крик
и у мамы отнялся язык.
Хочет что-то она сказать,
но никак языка не поднять.
Придавило его плитой
у берёзоньки молодой.
Почерневшие руки от трещин
всё полощут отцовскиие вещи,
гладят тощий,опавший живот,
онемевший царапают рот.
Уголок ты мой,уголок!
Быстро тает отцовский стог.
И плывёт в небеса куполок,
и воркует на нём голубок.