Бреду, продрогшая, по старенькой аллее,
В карманы спрятав два озябших кулачка.
Не тороплюсь, хотя так было бы теплее –
Вся подобралась, до дрожащего пучка.
Шагаю куклой заводной в уютно тёплый,
Такой привычный и устроенный мирок.
Вдыхаю воздух городской, чуть-чуть прогорклый –
И выдыхаю еле видимый парок.
Еще бы выдохнуть усталой боли сгусток
И безысходный похоронный аромат -
Я пропиталась им насквозь за трое суток,
Живя и двигаясь, почти как автомат.
Перед глазами - на асфальте в рваных ранах -
Лицо, родное с полу стёртых детских лет.
Смотрю, сжимая кулаками боль в карманах,
И прячу память за душой, как амулет.
Памяти родного человека
© Copyright: Наталья Мироненко, 2012
Свидетельство о публикации №112120301436
Свидетельство о публикации №112120301436
Рецензии
Читала в блоге и теперь читаю с волнением... Очень жаль хороших людей!
Марина Попенова 03.12.2012 11:07 • Заявить о нарушении
Марина Попенова 03.12.2012 11:07 • Заявить о нарушении