Так трудно не сползать
В ничто стихом убогим,
Чтоб не краснеть потом
За суетную чушь.
Всем хочется сказать,
А слышать – лишь немногим…
Застыла над листом,
Щадя усталость душ.
Витийствовать строкой,
Закручивая фразу,
Нанизывать слова
Как бусинки - на нить?
Труд важен и такой,
Но как-то больше – глазу.
А сердцу – трын-трава,
И некого винить.
От нечего – скучать
В словесной диарее,
Чтоб кто-то разглядел,
А там – да всё равно?…
Бывает, промолчать –
Значительно мудрее,
Отсеяв от плевел
Весомое зерно.
Себе
© Copyright: Наталья Мироненко, 2012
Свидетельство о публикации №112120301420
Свидетельство о публикации №112120301420
Рецензии