растечёмся в ржавых капсулах
по битым венам нищих стран
из-за ожогов горячего масла
- ненависть к городским кострам
разрывается кожа в трещины
от толчка десятибалльной силы
мы ведь зря были богом крещены
я не видел его в могилах.
вдруг застанут из-подтижка
парализующим стуком в двери
и кроме взведенного курка
во что нам останется верить?
но мне хочется, чтоб был Бог
когда вижу эту картинку
- мальчик с обглоданных ног
снимает чужие ботинки.
***
© Copyright: Тима Белов, 2012
Свидетельство о публикации №112120301266
Свидетельство о публикации №112120301266
Рецензии