Быть птицей в клетке.
Ноги промокли, утонув в лужах.
Я жалею,что мы не дети,
и что ты позарез стал нужен.
Набрать знакомые цифры,
И весь вечер слушать гудки,
мотонные, прерывистые и наконец-
«ты сама захотела уйти...»
Справиться с дрожью в голосе.
Гордость собрать в кулак.
И ответить на другой конец провода-
«ты прости, что все вышло так...»
ты прости, что все вышло так...
© Copyright: Мария Фролова-Баксаляр, 2012
Свидетельство о публикации №112120301077
Свидетельство о публикации №112120301077
Рецензии