Мой дом

Дорога лентой вдаль струится,
А снег идет, зимы начало,
Не летают косяками птицы,
Морозно и свежо так стало.
Мой рейс,  вам ничего не скажет,
Автобус № 22,
Водитель  только, томно скажет,
Себе «ни пуха ни пера».
И мысли где-то уж в дороге,
Поездка долгая легка,
Сегодня встретят на пороге,
Выглядывая из окна.
А в городе вновь снег ложиться,
Укрывая пеленой дома,
И уже в пути моем мне снится,
Те прошлые, те детские года.
Куда бегу, где так давно я не был,
Не спрятать дум моих, печаль   не скрыть,
В воспоминанье лишь оттенком серым,
Мой край родной, где должен я сегодня быть.
А дорога дальше, дальше вьется,
Леса, поля – так тихо спит природа,
По радио вещают новости,
На сиденье заднем кто-то засмеется.
Город уже позади, так жаль,
Что нет в нем должного раздолья,
И зимним подчерком рисует даль,
И нет уж прежнего покоя.
И, как известно, дни зимы короче,
Вечер стал так незаметно наступать,
Фонари дорогу освещают, впрочем,
Мне не хотелось это замечать.
За рулем водитель сложно дышит,
По радио шансон поют стихи,
Народ, наверное, их и не слышит,
Как манят в дороге сны.
Еще немного ехать мне осталось,
Еще чуть-чуть, осталось малость,
Уже я вижу деревенские огни,
Забилось сердце у меня в груди.
Знакомые дома, проулки и леса,
Далекая, забытая страна,
Я уезжал, чтоб возвратиться вновь,
Мой поселок родной, моя любовь.