Пиренеи

Холодный поцелуй бутылка-рот. Помилуй бог, сегодня я пьянее, чем кучка альпинистов в Пиренеях, глотающих последний кислород. Минута эйфории от глотка и в сладости желанной гипоксии становится бессмысленно красивым кусок вселенной цвета молока. Горит закат, на склоны льётся мёд, безвкусен и едва ли ароматен. К вершине поднимавшийся романтик, с подножия смотревший на неё конечно знал, что после будет спуск - дорога, что подъема тяжелее. Оставленной вершины не жалеют, вернувшийся с неё - бесцельно пуст. Помилуй боже, я сегодня пьян без цели, без надежды, без вершины... Спустившиеся вниз едва ли живы, избыток кислорода им что яд. Без цели, без надежды, без борьбы за каждый шаг, дающийся труднее, чем выше... Покоряя Пиренеи, доказываешь силой право быть. Доказываешь право на любовь, на поцелуй губами вкуса вишен.
Кто прежде той любовью был возвышен - настолько пьяный, что помилуй бог.