проза. пустота

Невозможно отобразить на бумаге всё, что чувствуешь…
Не понимаю, что же со мной происходит. Я хочу общения, отвергая при этом людей; я хочу одиночества, назначая встречи. Весь мир будто исчез. Я не знаю его с этих пор. Иду по улице и не замечаю людей, лишь чувствую прикосновение ветра; чувствую игру лучей солнца на моих руках. В плохую погоду ощущаю мощь и силу. Гремит гром, идёт ливень – это словно делаю я. Я – природа.
Но больше я не чувствую людей. Просто их не чувствую. Зачем с ними говорить? Зачем выяснять отношения? Я не люблю. Я больше никого не люблю. О-да, эта пустота в сердце, как давно я ее ждала, и вот она…в моем сердце. Пу-сто-та. А Вы знаете как это? Пустота – это как обезболивающее. Кто-то пытается тебя полюбить, но тебе уже всё равно. А что такое всё равно? Опять-таки, я не знаю, что же такое «всё равно».
Помню только моменты, когда была влюблена: прикосновение рук, просачивание палец в волосы, манящий запах, без которого воздух становится ядом, взгляд, в котором тонешь, вкус губ, и просто объятия…
Так вот «всё равно» - это наоборот. Нет ничего. НИЧЕГО!
Лежу на полу, а в голове ни-че-го. Не думаю ни о ком, ведь я никого не люблю. Зачем мне думать о ком-то?
Сбегаю на улицу. Думаю, что общество меня спасёт. Но нет. Никто меня не замечает, всё одинаковое, все одинаковые. У всех свои проблемы и заботы. Кто-то спешит на работу, кто-то играет с ребёнком, кто-то болтает на лавочке о старых, добрых временах…
Мне это надоедает. Прячусь дома, но там тишина. Тишина, от которой никуда не деться. Пожалуй, я просто усну…просто усну.