Чей-то голос качал, баюкал...

                Чей-то голос качал, баюкал,
                Уводил из дорожной грязи...

Так качают больную руку
На косыночной перевязи,
Так жалеют калек безногих
И скитальцев холодных улиц...

                Жёны, матери молят Бога:
                “Лишь бы только домой вернулись...”
               
Дерева, что увечны телом,
Омывает дождями осень,
И зима одевает белым
До пресветлых Христовых вёсен...

                И упало “Господь над вами“
                Восковою слезой на клирос...
                И чужое, скупое “Аmen”...
                И родное “Ступайте с миром...”

Примириться, уснуть и слушать,
Исцеляя больное тело,
Отпуская больную душу...

Лишь бы только к Нему летела.

                Чей-то голос... качал... баюкал...


____________________________

Иллюстрация (добавлена 26.02.15):
Работа Дэвида, 15-летнего фотографа, выигравшего престижный конкурс 2014 EyeEm Photographer of the Year.