Ты застыла в прощальной мраморности
Как у скульптора, будет набело
И соски затвердели до каменности
И на складочках, там, все замерло
Я рукой проведу по фактуре
В гладкой неге, в тепле и в памяти
А ты скажешь, такой вот дуре
Надо было сразу уйти на радости
Я любуюсь тобой и думаю
Что подарков не будет от вольности
Мне на пальцах, когда я чувствую
Твою плоть, сразу колко до больности
Колко
© Copyright: Михаил Плисюк, 2012
Свидетельство о публикации №112120202758
Свидетельство о публикации №112120202758
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.