Усталой пылью на столах шемит тоска,
Куда идти, когда вокруг лишь твое я.
Когда, за тебя решает безмолвная толпа.
Когда, все делается не назло, а зря.
Миг пролетает, будто искра из костра,
Раставляя точки над бесмертным я.
Расправив крылья, как крылатая тьма.
Что ишет в сердцах, лишь оправдания.
Все ради того, чтоб б была счастлива,
Той ради которой и которой для.
Чье духа имя, непокорная судьба.
И чей тотем, бегушая лисица от себя...
***
© Copyright: Алексей Сказачник, 2012
Свидетельство о публикации №112120201548
Свидетельство о публикации №112120201548
Рецензии