Эй, вы, песни мои, летите!
Каждое слово подобьет стрелой,
Только после меня не корите,
И не кройте по-русски с лихвой!
Я родился словами колючий,
Как засохший терновый куст,
Жизнь не раз нас ломает и учит,
Но, как прежде, я нежен и рус.
Груз стихов ложится на плечи,
Только в них я правдив и не груб,
Говорят, что таких, как я, лечит
Только плеть или витый кнут.
Эй, вы, песни мои, летите!
Отгуляла плеть по бокам,
Только после меня не корите,
И закройте глаза облакам.
Я молился в небо - так лучше,
Говорят, что чужим богам,
А теперь исповедую душу,
А теперь вот доверился вам.
Над моею могилой не плачьте,
И не ставьте на холмике крест!
Расскажите и боль свою спрячьте –
Отшумит по мне дальний лес.
Эй, вы, песни мои, летите!
Каждое слово подобьет стрелой,
Только слёзы свои утрите,
Да не кройте по-русски с лихвой.
22.06.91 г.
Эй, вы, песни мои, летите...
© Copyright: Дмитрий Тихий, 2012
Свидетельство о публикации №112120211097
Свидетельство о публикации №112120211097
Рецензии