Не браните мне холодно...

Наши умерли бабушки;
Наш застроен пустырь;
Лопнул сказочно-радужный
Детства мыльный пузырь…

И качели намаялись –
Ржавый остов поник.
Стих халуп неприкаянных
Смертный сдавленный крик.

По взъерошенной памяти –
Тротуаров кресты…
Вы на «красное» ставите
Фишки мёртвой мечты.

И печален, и сладостен
Миг возврата в мечту,
В мир бесхитростных радостей,
В детских чувств наготу.

Окунуться б – не вынырнуть,
И упиться  до слёз –
Не заморскими винами –
Влагой утренних рос.

Но дорога накатана,
Что ведёт на погост;
Догорает утратами
К нашей юности мост…

Жажда завтра развеяна
Ветерком перемен.
Мы сдаёмся растерянно
Сизой старости в плен.

Не браните: мне холодно –
Я смертельно один
В переполненном городе
Человекомашин.

Мне сегодня невесело –
Вы простите меня –
Свыкнусь с волей небесною,
Никого не виня.

Эхо глухо скопирует
Еле слышный вопрос.
Отпущу его с миром я –
И сойду на погост…