Памяти Виктора Хары

Ay, canto que mal me sales...
(Как плохо выходишь ты, песня…)

Как плохо выходишь ты, песня,
когда я пою тебя в страхе.
Свободной дикою птицей
ты мне не даешься в руки.
Душа моя, что ты вьешься
над этим растерзанным телом
орлицею над орленком,
и шепчешь ему, как ребенку,
как маленькому бродяге,
что спит на земле холодной:

 - Вставай же, родной, скорее!
Вставай, пока не остыли
горячей крови твоей реки.
Уже коченеют пальцы,
и губы сухие чернеют.
Все чаще и все сильнее
раскатами грома удары.
Гроза ли идет навстречу?
Бичи ослепительных молний
сознанье зажгли пожаром.

Как трудно выходишь ты, песня,
когда твои связаны руки.
Душа, ты же - мать, и знакомы
тебе родовые муки!
Вглядись же внимательно в лица
своих повитух в погонах.
Улыбками величают
рождение смерти новой
жрецы военного бога.
Мужайся, они помогут...

Вставай же, пойдем скорее
туда, где поет Аманда
на спелой груди маиса,
и пламя костра глядится
в усталые светлые лица.
Поднимемся той тропою,
какой восходят лишь дети,
когда растворяются в ветре
и в небе ночном зажигают
как свечи, новые звезды.

Летим же, брат, уже поздно.
Смотри, как быстро темнеет.
И пальцы твои коченеют.
И песня пропитана кровью,
и петь ее все больнее.
Как горько ты, песня, выходишь,
луну, что в лице уснула,
с собой унося, и солнце,
укутав в беззвучном стоне,
и целую Землю - в ладонях.