Кричать не умеешь. У горла - нет силы.
А если б умела - как громко просила,
Как громко кричала бы ты? Еле-еле...
Надорванный голос - в надорванном теле.
Идёшь - и на каждую тень, как на выстрел.
Любое чужое плечо - как убийство.
Не веришь? Возможно. Но всё-же бормочешь,
Что веришь, что веришь, и хочешь... И - хочешь.
И память - как пыльный неубранный ящик.
Всё слушаешь ветер - поющий, кричащий.
Завидуешь... И - восхищаешься. Боже! -
Он - так совершенен! И всё же... И всё же...
И всё же...
© Copyright: Катя Селюк, 2012
Свидетельство о публикации №112120100936
Свидетельство о публикации №112120100936
Рецензии