Рабочая тема

Мерцало море, словно в призме,
играли блики, как слюда.
А мне твердили: пой о жизни,
восславь ударников труда!
Но я, вникая в то не очень,
писал о звёздах, о луне.
–  У нас рабочие в почёте! –
наставники внушали мне.
И в сумраке перед рассветом
в хрустальной рюмке цвёл «Токай»…
Твердили: чтобы стать поэтом –
рабочей темы строки дай!
И я давал!.. Не лгал я, что ты,
я только этим и спасён,
что свято верил – от работы,
от мастерства  зависит всё!..
Теперь совсем иная сцена,
иные ценности в цене.
Несутся с шиком бизнесмены
на иномарках по стране.
Торгуют – все!
И всем – торгуют!
Взялась откуда эта страсть?
А коль воруют – так воруют,
по мелочам не мелочась.
Предпринимательство – основа.
Капитализм сегодня.
Вот!
Рабочий нужен будет снова,
когда хозяин позовёт…
А море – то же.
Словно в призме
мерцает и шуршит, где мол.
И я свои стихи о «жизни»
подальше убираю в стол.
Реклама. Секс. Убийства. Мода.
ОМОН.  Наркотики. Враньё.
Во демократия!
Сво-бо-да!!!
И всё во благо-то моё!
И вдруг…
О горько мне и сиро! –
ушёл Поэт, избравши смерть.
«Как под откос летит Россия, –
сказала, –
не могу смотреть!..».
И ветеран, сутуля плечи,
вдруг в День Победы
как-то сник:
 – Представьте, – шепчет, –
было легче
в огне войны, чем в эти дни…
Бубнит издатель мне прискорбно:
«Стихи – не хлеб!  Коль можешь – брось!
Того гляди и сам я с торбой
пойду, как некогда велось…»,
и руки врозь,
 – Бумаги нету.
Что пристаёшь, как к горлу нож?
Издаться можешь за монеты
свои. Да где ты их возьмёшь?
Ищи-ка  спонсоров богатых.
Пиши для них.  Подпой.  Потешь… –
…Одно спасенье, что закаты –
всё те же
и рассветы – те ж.
Опять пишу о вечных звёздах,
о шуме моря, о луне.
 Мне переучиваться поздно
в объятой смутою стране.
Кому нужны сегодня все мы!
Даёшь валюту!
Девок!
Джаз!
Стихи, стихи рабочей темы,
вы – безработные сейчас!..