Как благостность, памяти стёжка,
Пройдешься - развеется дым,
И вот уже вижу в окошке
Себя в том дыму молодым.
Где вновь переплыв через речку,
Тревогу в душе затаив,
Спешу безмятежно на встречу
С безумьем обрезанных крыл.
Туда,где ты будешь,как прежде,
Пройдя сквозь оконный проём,
С пылающей в глазках надеждой,
На встречу на поле своём.
Обмоешь кровавые раны,
Закроешь портьерой окно,
И горлицей утречком ранним,
Впорхнешь в предисловия снов.
Открою глаза - не увижу
Пушинок с родного крыла,
Ты в сон прилетела неслышно,
Неслышно с него ты ушла.
Какое-то странное чувство
В душе начинает расти:
Прийти ведь не нужно искусства,
Искусство – придя, не уйти.
Как жить с этим чувством - не знаю,
Однако я с этим живу,
Позвав, за обиды прощаю,
Прогнав, его снова зову.
Былое...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2012
Свидетельство о публикации №112120108295
Свидетельство о публикации №112120108295
Рецензии
