Воскресенье

Белым-бело. Мороз резвится вволю,
Январским солнцем слепит воскресенье,
А мы лежим, рассыпавшись по полю,
Нам маскхалат – надежда на спасенье.
Я проклинаю голубое небо,
И ясный день, и топкое болото,
Что притаилось под глубоким снегом,
И этот холм с неумолимым дотом.
Нас поливает огневая точка,
Мы затаились в поисках решенья,
Пока лежишь – ты просто снега кочка,
Как поползешь – становишься мишенью.
То здесь, то там плеснет фонтанчик красный,
Короткий крик, последнее страданье,
И я молюсь неистово и страстно,
И тает снег от моего дыханья.
Я твердо знаю – нет на свете силы,
Что от земли заставит оторваться,
А в белый снег, как в братскую могилу,
Мои друзья ложатся и ложатся.
Но слышу крик: «За Родину!» комбата,
В ответ – «Ура!» от страха что есть мочи,
Вокруг бегут и падают ребята,
И я встаю навстречу вечной ночи.
Как жаль, что жизнь была такой короткой,
Мы навсегда остались в воскресенье,
А ты прочтешь во всех вечерних сводках:
«Бои сегодня – местного значенья…»