Он писал метал коряво,
Пил безвкусное вино,
И встречался с кем попало,-
Ему было всё равно.
Он просаживал все деньги,
Прожигал жизнь в казино,
Кувыркался с кем попало,-
Ему было всё равно.
Но однажды печень сдохла,
Вдохновение ушло,
Хрен упал, а жизнь иссохла,-
Людям стало всё равно.
Улыбнувшись лишь губами,
Он тоскливо произнёс:
"Жаль что не было той нимфы,
Где б я стал предметом грёз"...
Не любив, не быв любимым
Он ушёл, испив вина,
Не оставив после смерти
Ровным счётом ни черта...
Всё равно...
© Copyright: Андрей Аврорский, 2012
Свидетельство о публикации №112120107315
Свидетельство о публикации №112120107315
Рецензии