Н. С

Твой бледен лик,
твой ярок стих, -
его кипучая лоза –
и свет зари, и меч – гроза…

Она собой – друзей роднит,
Она собой – врагов разит…
Скажи, седеющий пиит,

о, не её ли колорит,
твоей святой мечты стрела,
твоей большой души крыла?


Рецензии