Шолох примятого вереска,
Звон полуспавших оков.
Листьями под ноги стелются
Сотни обрывочных снов.
И со словами не вяжется
То, что назрело в душе.
В мыслях давно уже кашица.
Бред? Я его протеже.
Белыми гордыми птицами
День проплывает за днём.
И с каждою новой страницею
Кто-то играет с огнём.
И словно бы, это не кончится,
И мой приукрасит досуг.
Так что же, прощай, одиночество?
Привет, напечатанный друг.
Протеже
© Copyright: Анастасия Бунас, 2012
Свидетельство о публикации №112120105037
Свидетельство о публикации №112120105037
Рецензии