Поэты не умею врать,
Они как дети видят сны,
О том, что невозможно знать,
В снегах пророчества весны.
Поэты не умеют жить
И зарабатывать на хлеб.
Пускай удел их горько пить
И быт их беден и нелеп.
У них жестокая судьба,
Горит в стакане боль свечи,
И с поздней ночи до утра
От безысходности кричит.
Но им под силу души звать,
И пыл любви терзать за нить,
Себя при людно проклинать
И своё сердце хоронить.
От слов получат свой экстаз
И вновь мечтают плакать, петь,
Всё о себе, но лишь для вас,
От звонкой рифмы умереть.
1.12.12.
Поэты
© Copyright: Анна Маркус, 2012
Свидетельство о публикации №112120111383
Свидетельство о публикации №112120111383
Рецензии