С каждым вздохом земля уходит из под ног.
С каждым глотком мы поднимаемся выше.
За всю свою жизнь он сделал всё, что мог,
Теперь его дыхание становится тише.
С каждым понедельником мы теряем людей.
С каждым, словом утопаем в своей лжи.
За окном больше нет кораблей,
Куда они делись, скажи!
Голос твой в сознании смолк,
Ни одной строки больше ты не напишешь,
Даже твоя музыка в стиле фолк,
В нашем мире всегда будет лишней.
По дороге движется ряд фонарей.
И летают вокруг этажи.
Вина мне в стакан налей
И забудь свои миражи.
Сhaque
© Copyright: Белинда Дрога, 2012
Свидетельство о публикации №112113009915
Свидетельство о публикации №112113009915
Рецензии