Берегись, матадор!

Ступая на корриду осторожно,
Ты берешь с собою красный щит.
На сердце пусть немного, но тревожно.
Кто кого сегодня победит?
Глаза в глаза, бесстрашие с рассудком
Спорят о судьбе твоей:
Для них, твой танец - промежуток
Между мигом жизни и радостью смертей!
"Олле!" - кричат трибуны с пылу - с жару.
"Олле!"  - тебе шептал твой верный щит.
Готовишься к ответному удару:
Кто на кого первый побежит?

Вот острые, как лезвия кинжала
Рога промчались мимо за спиной!
А ты стоишь...смерть мимо пробежала.
И лишь плащ алый вьется за тобой.
А ей все мало, ты её заводишь!
Ты перед ней играешься с огнем.
Опять смерть ты от себя уводишь.
И спину ты пронзаешь ей мечом.

Удар, еще удар! Последний!
Пронзает за лопаткой острый нож.
Что бы случилось, если бы ты замедлил?
И был бы на быка сейчас похож.
Изнеможенный, раненный теленок -
Ты бы стоял из всех последних сил.
Но твой отец тебя учил с пеленок:
Что бы ты все свои сомнения гасил.

А знаешь, как поют цыгане,
В Севилье у стены коррид,
О смерти  красном сарафане?
О чем поет в твой день честной Мадрид?

"Берегись же, матадор, погибнешь
Ты однажды на рогах быка!
Бойся, матадор, ты бойся!
Если страха не бывало никогда!"