Чернила

Когда чернила на бумагу
Беззвучно лягут и замрут,
Поэт опустит, словно шпагу
Врагов повергнувший ватагу,
Перо под сенью злых минут...

И вновь вопросов рой извечных
Ворвётся в мыслей суету:
«В чём форм главенство безупречных,
Как лет не чуять скоротечных
И рок предвидеть за версту?

У скольких быть страстей на страже,
Каким догматам возразить,
Какие лица и пейзажи
В манере пышных вернисажей
С чем на холстах изобразить?

В каких изысках декораций
Людские грёзы распалить,
Какого зала шум оваций
Замыслить всуе попытаться,
Что пылкость муз рискнёт простить?»

Но выйдет срок минут протяжных,
И, как раскрывшийся бутон,
На зыбкой паперти бумажной
Чистосердечный стих тиражный
Вновь будет публике явлён!

2018



Inks

When inks on clear paper at last
Lie down silently and imprint,
Poet lowers feather like sword,
After defeating lots of enemies,
In shadows of evil minutes...

And again eternal questions swarm
Burst into vanity of thoughts:
«What is impeccable forms supremacy,
How not to feel fleeting years
And foresee doom in miles away?

How many passions take on guard,
What dogmas are need to objected,
What faces and landscapes
In manner of lush openings
Rightly depict on future canvas?

In what sort of scenery delights
People's dreams can be inflamed,
In what hall try to conceive
Loud noise of thunderous applause,
Daring to forgive muses ardor?»

There will be period of lingering
Minutes, and, like an open bud,
On countless shaky writing
Paper porch an open-hearted verse
Will be revealed to public again!

2018