Начинаю сочинять -
разбегаюсь на строке, -
рифму с рифмой сочленять,
как ступени у ракет.
Путь поэта не покат.
Двадцать в воздухе сгорит.
Двадцать первая строка
доберётся до орбит.
Всё потянешь на себе -
получается нелепо:
грузовой велосипед
не взлетал ещё на небо.
Век педали покрути -
там останешься, где был:
в космонавтике кретин
и в поэзии дебил.
Если же строка взвилась,
ты - поэт, а не трепло.
Сочинительства соблазн
слаще, чем запретный плод.
Ты вкусил его сполна,
ощутил полёт стиха.
Захлестнувшая волна
первородного греха!
1986
Киевская тетрадь - 2
© Copyright: Игорь Пиндюр, 2012
Свидетельство о публикации №112113006448
Свидетельство о публикации №112113006448
Рецензии