Мне было лишь пятнадцать лет...

Мне было лишь пятнадцать лет,
и я писал стихи
и грезил небывалый свет,
борение стихий.

Из всех немыслимых затей,
что юности даны,
я выбрал рифмы и затем
просиживал штаны,

пытаясь втуне обуздать
упрямые слова.
И от бессонницы, видать,
болела голова.

Я был упрям в своём труде.
Косноязычен? да!
Но дни – кругами по воде,
на то она – вода.

Теперь, на склоне старых лет
я словом овладел,
и, вроде, признан, как поэт,
но сердцем охладел.

Могу сложить хоть сотню строк,
не ведая хлопот,
но страсть  не ломит мне висок
и не бросает в пот.

И, написав очередной
довольно складный стих,
я отправляюсь  на покой,
не мучаюсь, как псих. 

«Привычка свыше нам дана»,-
как уверял Поэт.
«замена счастию она».
А если счастья нет?

Те строки – детства миражи
ушли куда-то вдаль,
а помогали петь и жить
и их немного жаль.

В них было  много чепухи,
какой-то полубред,
но были  ИСКРЕННИ стихи
в  мои  пятнадцать  лет.