Белый лист, ты многое мог рассказать,
Пока не испачкан был грязной моею рукою.
А что же теперь, ты вынужден, видимо лгать,
Изображая шута в колеснице, искателя славы, покоя.
Нет, за собой ты не должен увидеть вины,
Не оборачивай взор на уродство умершего сада…
Вот и весна, и сквозь снег прорастают цветы;
Вот и весна,.. от тебя ничего мне не надо.
***
© Copyright: Юрий Вальмус, 2012
Свидетельство о публикации №112113003638
Свидетельство о публикации №112113003638
Рецензии