Образ

Мои мысли в небе повисли,
В образе богатыря грозного.
Плечами могучими разгоняет тучи он.
Глазами бездонными неба синего,
Сотворяет молнии, управляет ими.
Дыханья ветры на многие километры,
Слышны раскатами грома,
Заглушая грохоты бытия земного,
В которое каждый из нас погружен,
Давно уже сложив оружие.
Спит в грязной луже,
Окунувшись по уши.
В руках живая сила, земли России,
С лугами красивыми,
С лесными массивами.
Лесами дремучими,
С иглами колючими,
Руки его могучи.
Ноги  крепки,
Как горы, с которых
Берут начала реки,
Еще ключами,
Мчась сквозь время,
Становясь ручьями,
С годами прокладывают путь,
Себе сами. 
Доспехи не из серебра,
Не из злата его латы скованы,
В ледники заковано его тело.
Смело пускает в дело
Холод, это его молот,
Зимняя стужа его оружие.
Меч скован, из той стали,
Что веками ковали,
Наши предки,
Собственной кровью.
Порою, закаляя клинок волей,
Которой не редко ломали клетки,
Непонимания своего сознания.