Судьба

Мне хотелось бы знать,  что такое «судьба»:
То,  что  нам  предначертано  свыше,
Как  клеймо на  нахмуренных, сморщенных лбах,
Или  то,  что  мы  сами  напишем?

Каждый  волен  сказать:  «Я  живу, как хочу -
Сам  себе  и  пророк,  и  мессия!
И судьбою своей,  как  игрушкой,  верчу -
Никогда  ни  о  чём  не просил  я»...

Но  не  всем  это  странное  счастье дано –
Быть  свободным  от  всяческих  рамок,
Ведь  для многих людей всё давно решено:
Жизнь  -  фатальная,  скучная драма,

И  она  не  взлетит   на крутом вираже
(Там,  где  риска  и  драйва -  навалом)…   
Есть  весьма  незатейливый,  старый сюжет
С  неизбежно  печальным  финалом.

Как  нас  в  детстве учили:  судьбою  храним
Тот,  кто  праведно  жизнь  проживает;
Кто  способен  любить беззаветно  и  с ним
Злую  шутку  судьба  не  сыграет...

Он  промчится кометой  по  «тёмным»  мирам,
Освещая  заблудшим   дорогу
К  Прометеем  зажжённым  священным  кострам
(А  иначе  -  к  родному  порогу).

И  в  конце  той   дороги,  успев  постареть,
С   преклонённой  седой  головою
Он  промолвит: «Мне не  о чем в жизни жалеть.
Я  доволен  своею  судьбою».

Мне  так  хочется верить:  в  ком искорка  есть
Той  божественной  силы  нетленной,
Что  даёт нам  возможность  взлететь  до небес -
Не  забудут  того  во  вселенной.