Штукатур

Ветер бьёт в лицо упрямо,
 Фильтр обжигает губы,
 Я тащусь устало прямо
 В никуда из ниоткуда.
 Время будто подгоняет
 Стрелкою по циферблату.
 Всё боится - опоздаю
 В неприятности по блату.

 Гололёд, скольженье, грохот.
 Вновь на ноги поднимают.
 За спиною чей-то хохот,
 Но с улыбкой притворяюсь.
 Остановка. Толпы сонных.
 Кто-то наступил на ногу.
 А на вЕках будто тонны.
 "Семь часов. Ну где автобус?"

 "Куда едем? Кто ответит?"
 Транспорт. Давка. Полукома.
 Чей-то голос:"Ваш билетик?"
 Проездной, забытый дома.
 Лестница. Этаж. Бытовка.
 Рвань-одежда. Рукавицы.
 До обеда б выжить только.
 "Где он так успел напиться?"

 Холодней, чем на Чукотке,
 Каша тоже не теплее.
 Алкаши:"Кто хочет водки?"
 Тихо медленно шизею.
 Вёдра. Мастерки. Лопата.
 Бригадир. Раствор. "Две смены!?
 Отдых будет хоть когда-то!?"
 Мат. И снова лепим стены.

 Дня конец. Всё тело ноет.
 Сил нет улыбнуться даже.
 Вахта. "Кони дрыхнут стоя."
 Всё, домой, дорога та же.
 Улица. Двор. Дом. Всё, хватит!
 В мыслях только "баю-баю".
 Доползаю до кровати.
 Падаю и засыпаю.



...из старого. 1997-2001 г.г.