Сыну Константину, когда он был в Таиланде

В золотом песке босые ноги.
Дремлют пальмы, плещется прибой.
А у нас ноябрь. И тихий дождик
что-то шепчет ночью  над землей.
Он пришил, как пуговицу, тучу
к нашей бедной русской стороне,
чтобы снегом белым и беззвучным,
вдруг явиться из нее во сне.
Вышла я из бани. Дождь целует,
 радуется мне, душе живой.
Жучка в конуре своей тоскует,
тоже  Костю - друга ждет домой.
Ты ныряешь в ласковые волны
там, где рыбки пестрые на дне,
там где Будда грезит отрешенно,
 улыбаясь, как дитя во сне.
А у нас молитва муэдзина 
с минарета птицею летит.
И с церквушки маленькой, старинной
колокол о вечном  говорит.
Бог все видит, слышит. Он Всевышний.
И не важно, как его зовут. 
Дождик прошуршал по мокрой крыше...
Это тоже жизни чистый звук.
Словно кубок с грянями Россия,   
 разными напевами звеня.
Есть у ней неведомая сила - 
птицей возрождаться из огня.
Лишь бы всем терпения хватило,
мудрости  - держателям основ.
Чтоб цветочек аленький растили,
чтоб друзьями сделали врагов.
Потому что добрая Россия.
Мощная, в любой ее поре.
Потому что нет ее красивей,
даже в этом сером ноябре.
Ты вернешься с легкою грустинкой:
позади большие города.
И застрянет золотой песчинкой
в чемодане тайская звезда.